قصة جديدة
في العشا، أخويا اداني قلم على وشي وصرخ:
“اطلعي برّه بيتي!”
وأبويا وأمي قاعدين… بيتفرجوا ببرود.
بعدها بأسبوع، طرد وصل على بابهم.
٥٠ مكالمة فائتة من أمي:
“كان سوء تفاهم!”
ردي كان ٣ كلمات:
“اطلعي… دلوقتي.”
القلم نزل جامد لدرجة إن وشي رنّ، كأن حد ضرب جرس جوه دماغي. كنا في نص الأكل — لحمة في الفرن — في بيت أخويا مارك، “بيته الجديد” اللي كان كل شوية يتباهى بيه، وفجأة قام من على السفرة وضربني.
“اطلعي برّه بيتي!” صرخ.
الشوكة وقعت من إيدي. ريحة الأكل الدافية اتحولت لحاجة خانقة. بصّيت لأهلي… مستنية أي تدخل، أي كلمة. ولا حد اتحرك. أمي عينيها في طبقها، الفوطة مترتبة في حضنها. أبويا باصص بعيد، فكه مشدود… كأنه خلاص قرر إني أنا المشكلة.
قلت وأنا لسه مستوعبة:
“أنا عملت إيه؟”
مارك شاور عليّ بصباعه:
“فاكرة نفسك أحسن مننا. داخلة علينا بشغلك وآرائك، ومخلية الكل حاسس إنه متحاسب!”
قلت:
“ده مش—”
أمي قاطعتني بصوت بارد:
“امشي يا إيميلي… متكبّريش الموضوع.”
في اللحظة دي… كل حاجة اتغيرت. مش عشان القلم… لكن عشان أهلي سابوه يحصل. قومت، أخدت الجاكيت، ومشيت في هواء
قضيت الليلة دي في عربيتي قدام بنزينة منوّرة، وشي بيوجعني وبطني فاضية. تاني يوم، صاحبتي جينا جابتلي قهوة وخلتني أنام على الكنبة عندها. وأنا باصة للسقف، ذكرى واحدة فضلت تعيد نفسها: من سنتين، أبويا كلمني وهو مذعور بسبب الفلوس. سحبت كل تحويشة دراسة التمريض بتاعتي عشان أدفع مقدم وأثبت “استقرار” العيلة. الرهن اتحط باسمي عشان سجلهم الائتماني كان بايظ. مارك دخل يعيش “مؤقت”… وبعدين بدأ يتصرف كإن البيت بيته.
قبل الضهر، كنت مطلعة كل التحويلات البنكية، الإيميلات، والرسائل اللي أهلي وعدوني فيها إني “محميّة”. أنا ماكنتش عايزة أنتقم… كنت عايزة الحقيقة.
العصر، كنت قاعدة قدام محامي عقارات اسمه مستر هارلن. قرا الورق براحة، وبعدين سند ضهره وقال:
“إيميلي… إنتي مش ضيفة يقدروا يطردوها. قانونيًا، إنتي المالكة.”
زقلي شوية ورق — رسمي، واضح، نهائي. فوقهم كان لاصق شحن سريع مكتوب عليه عنوان أهلي. إيدي مسكت القلم كأنه تقيل مية كيلو.
… وبعدين مضيت.
بعد يومين بالظبط، جالي إشعار على الموبايل من شركة الشحن:
قلبي دق بسرعة، بس مش من الخوف.. من الانتظار. قفلت تليفوني خالص، ونزلت أتمشى. كنت محتاجة أتنفس هوا ساقع ونضيف، بعيد عن خنقة السنين اللي فاتت واستغلالهم ليا.
لما رجعت شقة جينا بالليل وفتحت التليفون، الشاشة كانت بتنور وتطفي كأنها في حالة إنذار.
٥٠ مكالمة فائتة.
٣٠ من أمي، ١٥ من أبويا، و٥ من مارك. رسايل الواتساب كانت بتنزل ورا بعض زي المطر.
فتحت رسايل أمي.. نبرة الصوت الباردة اللي طردتني بيها من يومين، والفوطة اللي كانت بترتبها ببرود، كل ده اتبخر:
"إيميلي حبيبتي، ردي أرجوكي!"
"إيه الورق ده؟ إنتي أكيد مش هتعملي فينا كده، إحنا أهلك!"
"مارك كان مضغوط في الشغل، كان سوء تفاهم، حقك عليا أنا، تعالي البيت ونتفاهم."
أما مارك، فبعت رسالة صوتية، صوته كان بيترعش ومافيهوش أي أثر للغرور بتاع "بيتي الجديد":
"إيميلي، إنتي بتهزري صح؟ المحامي ده بيهوش صح؟ أنا لسه شاري عفش بالقسط! ردي عليا!"
سمعت الرسايل وبصيت للشاشة فترة. ماحسيتش بشماتة، ولا زعل، حسيت بس إن الكابوس أخيراً خلص. صوابعي اتحركت على الكيبورد، مسحت كل العتاب اللي كان ممكن أكتبه،
بعت لأمي رسالة واحدة بس. ثلاث كلمات:
"اطلعي... دلوقتي."
وبعدها، عملت بلوك لكل الأرقام.
طبعاً، ماطلعوش بالسهولة دي. في الأيام اللي بعدها حاولوا يتلاعبوا بيا، يبعتوا قرايبنا يتدخلوا ويقولولي "عيب دي عيلتك"، ويضغطوا عليا عاطفياً. بس أنا كنت خلاص قفلت الباب. كل التواصل بقى عن طريق مستر هارلن. القانون كان صارم: إشعار إخلاء رسمي، وقدامهم ٣٠ يوم يفضوا البيت، وإلا الشرطة هتدخل.
يوم التسليم، روحت مع المحامي عشان استلم المفاتيح. وقفوا بره بعربيتهم المحملة كراتين. أمي بصتلي بنظرة مليانة خذلان، وأبويا مرضاش يبص في عيني أصلاً. مارك كان واقف بيبصللي بحقد، بس ماتجرأش ينطق حرف.
دخلت البيت. كان فاضي، مكركب شوية، وريحة الأكل اللي كانت خانقاني يومها اختفت. وقفت في نفس المكان اللي أخدت فيه القلم، وحطيت إيدي على خدي.. بس المرة دي كنت ببتسم.
تاني يوم، حطيت يافطة "للبيع" على باب البيت.
بالفلوس اللي هترجعلي، هكمل دراستي في التمريض، وهأجر شقة صغيرة على قدي.. شقة ماحدش يقدر يرفع صوته فيها، ولا حد يقدر يقولي "اطلعي برّه".
القلم
